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21 janvier : Il y a 218 ans ...
Re: 21 janvier : Il y a 218 ans ...
TESTAMENT DU ROI
Ecrit de sa main à la Tour du Temple le 25 décembre 1792
Au nom de la très Sainte Trinité, du Père, du fils et du Saint Esprit. Aujourd’hui vingt-cinquième de décembre mil sept cent quatre vingt douze. Moi, Louis, XVIème du nom, Roi de France, étant depuis plus de quatre mois enfermé avec ma famille dans la Tour du Temple à Paris, par ceux qui étaient mes sujets, et privé de toute communication quelconque, même depuis le onze du courant avec ma famille. De plus impliqué dans un Procès dont il est impossible de prévoir l’issue à cause des passions des hommes, et dont on ne trouve aucun prétexte ni moyen dans aucune loi existante, n’ayant que Dieu pour témoin de mes pensées, et auquel je puisse m’adresser. Je déclare ici en sa présence, mes dernières volontés et mes sentiments.
Je laisse mon âme à Dieu mon créateur, et je le prie de la recevoir dans sa miséricorde, de ne pas la juger d’après ses mérites, mais par ceux de Notre Seigneur Jésus Christ qui s’est offert en sacrifice à Dieu son Père, pour nous autres hommes, quelque indignes que nous en fussions, et moi le premier.
Je meurs dans l’union de notre sainte Mère l’Église Catholique, Apostolique et Romaine, qui tient ses pouvoirs par une succession non interrompue de Saint Pierre auquel Jésus-Christ les avait confiés. Je crois fermement et je confesse tout ce qui est contenu dans le Symbole et les commandements de Dieu et de l’Église, les Sacrements et les Mystères tels que l’Église Catholique les enseigne et les a toujours enseignés. Je n’ai jamais prétendu me rendre juge dans les différentes manières d’expliquer les dogmes qui déchirent l’Église de Jésus-Christ, mais je m’en suis rapporté et rapporterai toujours, si Dieu m’accorde vie, aux décisions que les supérieurs Ecclésiastiques unis à la Sainte Église Catholique, donnent et donneront conformément à la discipline de l’Église suivie depuis Jésus-Christ. Je plains de tout mon coeur nos frères qui peuvent être dans l’erreur, mais je ne prétends pas les juger, et je ne les aime pas moins tous en Jésus-Christ suivant ce que la charité Chrétienne nous l’enseigne.
Je prie Dieu de me pardonner tous mes péchés, j’ai cherché à les connaître scrupuleusement, à les détester et à m’humilier en sa présence, ne pouvant me servir du Ministère d’un Prêtre Catholique. Je prie Dieu de recevoir la confession que je lui en ai faite, et surtout le repentir profond que j’ai d’avoir mis mon nom, (quoique cela fut contre ma volonté) à des actes qui peuvent être contraires à la discipline et à la croyance de l’Église Catholique à laquelle je suis toujours resté sincèrement uni de coeur. Je prie Dieu de recevoir la ferme résolution où je suis, s’il m’accorde vie, de me servir aussitôt que je le pourrai du Ministère d’un Prêtre Catholique, pour m’accuser de tous mes péchés, et recevoir le Sacrement de Pénitence.
Je prie tous ceux que je pourrais avoir offensés par inadvertance (car je ne me rappelle pas d’avoir fait sciemment aucune offense à personne), ou à ceux à qui j’aurais pu avoir donné de mauvais exemples ou des scandales, de me pardonner le mal qu’ils croient que je peux leur avoir fait.
Je prie tous ceux qui ont de la Charité d’unir leurs prières aux miennes, pour obtenir de Dieu le pardon de mes péchés.
Je pardonne de tout mon coeur à ceux qui se sont fait mes ennemis sans que je leur en aie donné aucun sujet, et je prie Dieu de leur pardonner, de même que ceux qui par un faux zèle, ou par un zèle mal entendu, m’ont fait beaucoup de mal.
Je recommande à Dieu, ma femme, mes enfants, ma Soeur, mes Tantes, mes Frères, et tous ceux qui me sont attachés par les liens du sang, ou par quelque autre manière que ce puisse être. Je prie Dieu particulièrement de jeter des yeux de miséricorde sur ma femme, mes enfants et ma soeur qui souffrent depuis longtemps avec moi, de les soutenir par sa grâce s’ils viennent à me perdre, et tant qu’ils resteront dans ce monde périssable.
Je recommande mes enfants à ma femme, je n’ai jamais douté de sa tendresse maternelle pour eux ; je lui recommande surtout d’en faire de bons Chrétiens et d’honnêtes hommes, de leur faire regarder les grandeurs de ce monde ci (s’ils sont condamnés à les éprouver) que comme des biens dangereux et périssables, et de tourner leurs regards vers la seule gloire solide et durable de l’Éternité. Je prie ma soeur de vouloir bien continuer sa tendresse à mes enfants, et de leur tenir lieu de mère, s’ils avaient le malheur de perdre la leur.
Je prie ma femme de me pardonner tous les maux qu’elle souffre pour moi, et les chagrins que je pourrais lui avoir donnés dans le cours de notre union, comme elle peut être sûre que je ne garde rien contre elle si elle croyait avoir quelque chose à se reprocher.
Je recommande bien vivement à mes enfants, après ce qu’ils doivent à Dieu qui doit marcher avant tout, de rester toujours unis entre eux, soumis et obéissants à leur mère, et reconnaissants de tous les soins et les peines qu’elle se donne pour eux, et en mémoire de moi. Je les prie de regarder ma soeur comme une seconde mère.
Je recommande à mon fils, s’il avait le malheur de devenir Roi, de songer qu’il se doit tout entier au bonheur de ses concitoyens, qu’il doit oublier toute haine et tout ressentiment, et nommément tout ce qui a rapport aux malheurs et aux chagrins que j’éprouve. Qu’il ne peut faire le bonheur des Peuples qu’en régnant suivant les Lois, mais en même temps qu’un Roi ne peut les faire respecter, et faire le bien qui est dans son coeur, qu’autant qu’il a l’autorité nécessaire, et qu’autrement, étant lié dans ses opérations et n’inspirant point de respect, il est plus nuisible qu’utile.
Je recommande à mon fils d’avoir soin de toutes les personnes qui m’étaient attachées, autant que les circonstances où il se trouvera lui en donneront les facultés, de songer que c’est une dette sacrée que j’ai contractée envers les enfants ou les parents de ceux qui ont péri pour moi, et ensuite de ceux qui sont malheureux pour moi. Je sais qu’il y a plusieurs personnes de celles qui m’étaient attachées, qui ne se sont pas conduites envers moi comme elles le devaient, et qui ont même montré de l’ingratitude, mais je leur pardonne, (souvent, dans les moment de troubles et d’effervescence, on n’est pas le maître de soi) et je prie mon fils, s’il en trouve l’occasion, de ne songer qu’à leur malheur.
Je voudrais pouvoir témoigner ici ma reconnaissance à ceux qui m’ont montré un véritable attachement et désintéressé. D’un côté si j’étais sensiblement touché de l’ingratitude et de la déloyauté de gens à qui je n’avais jamais témoigné que des bontés, à eux et à leurs parents ou amis, de l’autre, j’ai eu de la consolation à voir l’attachement et l’intérêt gratuit que beaucoup de personnes m’ont montrés. Je les prie d’en recevoir tous mes remerciements ; dans la situation où sont encore les choses, je craindrais de les compromettre si je parlais plus explicitement, mais je recommande spécialement à mon fils de chercher les occasions de pouvoir les reconnaître.
Je croirais calomnier cependant les sentiments de la Nation, si je ne recommandais ouvertement à mon fils MM de Chamilly et Hue, que leur véritable attachement pour moi avait portés à s’enfermer avec moi dans ce triste séjour, et qui ont pensé en être les malheureuses victimes. Je lui recommande aussi Cléry des soins duquel j’ai eu tout lieu de me louer depuis qu’il est avec moi. Comme c’est lui qui est resté avec moi jusqu’à la fin, je prie MM de la Commune de lui remettre mes hardes, mes livres, ma montre, ma bourse, et les autres petits effets qui ont été déposés au Conseil de la Commune.
Je pardonne encore très volontiers à ceux qui me gardaient, les mauvais traitements et les gênes dont ils ont cru devoir user envers moi. J’ai trouvé quelques âmes sensibles et compatissantes, que celles-là jouissent dans leur coeur de la tranquillité que doit leur donner leur façon de penser.
Je prie MM de Malesherbes, Tronchet et de Sèze, de recevoir ici tous mes remerciements et l’expression de ma sensibilité pour tous les soins et les peines qu’ils se sont donnés pour moi.
Je finis en déclarant devant Dieu et prêt à paraître devant Lui, que je ne me reproche aucun des crimes qui sont avancés contre moi.
Louis
Re: 21 janvier : Il y a 218 ans ...
Les dernières heures de Sa Majesté le Roy Louis XVI
Le 20 janvier, le ministre de la Justice Garat vient signifier au roi le décret qui le condamne à mort. Le secrétaire du Conseil exécutif Grouvelle, chevrotant, lit la sentence. Louis l'écoute sans un mot. Il remet à Garat une lettre demandant un délai de trois jours pour se préparer à la mort, l'autorisation de revoir sa famille et d'appeler auprès de lui un prêtre de son choix. Pour ce ministère, il désigne l'abbé Edgeworth de Firmont. La Convention rejette le délai, mais accorde les autres demandes. Le décret proposé par Cambacérès porte que la « nation française, aussi grande dans sa bienfaisance que rigoureuse dans sa justice, prendra soin de la famille du condamné et lui fera un sort convenable »
Ce « sort convenable », on le connaît ...
Garat fait prévenir l'abbé Edgeworth et le ramène lui-même au Temple dans sa voiture. Le prêtre veut échanger son habit bourgeois contre un costume ecclésiastique.
- C'est inutile, dit Garat, d'ailleurs le temps nous presse.
A six heures, le confesseur entre chez le roi. Tous les assistants écartés, ils restent seuls. Louis cause un moment avec l'abbé, lui lit son testament. Puis il le prie de passer dans le cabinet voisin pour lui permettre de recevoir sa famille.
La porte s'ouvre, la reine entre, tenant son fils par la main; derrière viennent Mme Elisabeth et Madame Royale. Tous pleurent. Ils ne savent rien de précis encore, mais craignent le pire. Le roi s assied, entouré par sa femme et sa soeur. Sa fille est en face de lui et il tient l'enfant entre ses genoux. Avec de tendres ménagements, à voix basse, il les avertit. Par la porte vitrée, Cléry les voit s'étreindre en sanglotant.
Tenant ses mains dans les siennes, Louis fait jurer à son fils de ne jamais songer à venger sa mort. Il le bénit et bénit sa fille. Par instants, il garde le silence et mêle ses larmes aux leurs. Cette scène poignante se prolonge plus d'une heure et demie... A la fin, quel que soit son courage, il n'en put plus. Il se lève et conduit sa famille vers la porte. Comme elle veut s'attarder encore, s'attache à lui, gémit
- Je vous assure, dit-il, que je vous verrai demain matin à huit heures.
- Vous nous le promettez? supplient-ils ensemble.
- Oui, je vous le promets.
- Pourquoi pas à sept heures ? dit la reine.
Eh bien oui, à sept heures... Adieu.
Malgré lui, cet adieu rend un son tel que les malheureux ne peuvent étouffer leurs cris. Madame Royale tombe évanouie aux pieds de son père. Cléry et Mme Elisabeth la relèvent. Le roi les embrasse tous encore, et doucement les pousse hors de sa chambre.
- Adieu, adieu, répète-t-il, avec un geste navrant de la main.
Il rejoint l'abbé Edgeworth dans le petit cabinet pratiqué dans la tourelle.
«Hélas, murmure-t-il, faut que j 'aime et sois tendrement aimé! »
Sa fermeté revenue, il s'entretient avec le prêtre. Jusqu'à minuit et demie, le roi demeure avec son confesseur. Puis il se couche. Cléry veut lui rouler les cheveux comme d'habitude.
- Ce n'est pas la peine, dit Louis XVI.
Quand le valet de chambre ferme les rideaux, il ajoute « Cléry, vous m'éveillerez demain à cinq heures. » Et il s'endort, d'un profond sommeil.
-----
A cinq heures, Cléry allume le feu. Au peu de bruit qu'il fait, Louis XVI ouvre les yeux, tire son rideau :
- Cinq heures sont-elles sonnées ?
- Sire, elles le sont à plusieurs horloges, mais pas encore à la pendule.
- J'ai bien dormi, dit le roi, j'en avais besoin, la journée d'hier m'avait fatigué. Où est M. de Firmont.
- Sur mon lit.
- Et vous? où avez-vous dormi?
- Sur cette chaise.
- J'en suis fâché, murmure Louis XVI, soucieux toujours du bien-être de ses serviteurs.
- Ah, sire, dit Cléry en lui baisant la main, puis-je penser à moi dans ce moment? Il habille et coiffe son maître devant plusieurs municipaux qui, sans respect, sont entrés dans la chambre. Puis il transporte une commode au milieu de la pièce pour servir d'autel. Revêtu de la chasuble, l'abbé commence la messe, que sert Cléry. Le roi l'entend à genoux et reçoit la communion, Il remercie ensuite le valet de chambre de ses soins, lui recommande son fils.
- Vous lui remettrez ce cachet, vous donnerez cet anneau à la reine, dites-lui que je le quitte avec peine... Ce petit paquet contient des cheveux de toute ma famille, vous le lui remettrez aussi. Dites à la reine, à mes chers enfants, à ma soeur, que je leur avais promis de les voir ce matin, mais que j 'ai voulu leur épargner la douleur d'une séparation nouvelle... Essuyant ses larmes, il murmure
- Je vous charge de leur faire mes adieux.
Il s'est approché du feu, y réchauffe ses mains froides. Il a demandé des ciseaux pour que Cléry lui coupe les cheveux au lieu du bourreau. Les municipaux, défiants, les refusent.
Dans l'aube triste de ce dimanche d'hiver, un grand bruit environne la Tour. Alertées par la Commune, toutes les troupes de Paris sont sous les armes. L'assassinat, la veille au soir, de Lepeletier de Saint-Fargeau, l'exalté Montagnard, tué d'un coup de sabre par l'ancien garde du corps Deparis, a fait redoubler les précautions militaires. Partout les tambours battent la gênéraie. Les sections armées défilent dans les rues, les vitres résonnent du passage des canons sur les pavés.
A huit heures Santerre arrive au Temple avec des commissaires de la Commune et des gendarmes. Nul ne se découvre.
- Vous venez me chercher? interroge le roi.
- Oui.
- Je vous demande une minute.
Il rentre dans son cabinet, s'y munit de son testament et le tend à un municipal qui se trouve être le défroqué Jacques Roux.
- Je vous prie de remettre ce papier à la reine...
Il se reprend, dit: « à ma femme. »
- Cela ne me regarde point, répond Roux. Je ne suis pas ici pour faire vos commissions, mais pour vous conduire à l'échafaud.
- C'est juste, dit Louis...
Un autre commissaire s'empare du testament qu'il remettra non à la reine, mais à la Commune.
Louis est vêtu d'un habit brun, avec gilet blanc, culotte grise, bas de soie blancs. Cléry lui présente sa redingote.
- Je n'en ai pas besoin, donnez-moi seulement mon chapeau.
Il lui serre fortement la main, puis, regardant Santerre, dit :
- Partons.
D'un pas égal, il descend l'escalier de la prison. Dans la première cour, il se retourne et regarde à deux reprises l'étage où sont les siens : au double roulement qui a retenti lorsqu'il a franchi la porte de la Tour, ils se sont précipités vainement vers les fenêtres, obstruées par des abat-jour.
- C'en est fait, s'écrie la reine, nous ne le verrons plus !...
Le roi monte dans sa voiture, un coupé vert, suivi de l'abbé. Un lieutenant de gendarmerie et un maréchal des logis s'assoient en face d'eux sur la banquette de devant. Précédés de grenadiers en colonnes denses, de pièces d'artillerie, d'une centaine de tambours, les chevaux partent au pas... Les fenêtres, comme les boutiques, par ordre restent closes. Dans la voiture aux vitres embuées, Louis, la tête baissée, lit sur le bréviaire du prêtre les prières des agonisants.
Vers dix heures, dans le jour brumeux, la voiture débouche enfin de la rue Royale sur la place de la Révolution. A droite en regardant la Seine, au milieu d'un espace encadré de canons et de cavaliers, non loin du piédestal vide qui supportait naguère la statue de Louis XV, se dresse la guillotine. La place entière est garnie de troupes. Les spectateurs ont été refoulés très loin. Il ne sort de leur multitude qu'un faible bruit, fait de milliers de halètements, de milliers de soupirs. Tout de suite, sur un ordre de Santerre, l'éclat assourdissant des tambours l'étouffe...
Il est de ces hommes qui toute leur vie ont paru médiocres et qui savent noblement mourir. Leur âme vraie perce au moment suprême. Louis XVI est de ces caractères seconds que la catastrophe resserre, épure et grandit. Sans aptitude pour le trône, il a mal régné. A présent que le sort le fait échapper à sa faiblesse, à sa misère, il va finir en roi.
L'exécuteur Sanson et deux de ses aides, venus à la voiture, ouvrent la portière; Louis ne descend pas tout de suite ; il achève sa prière. Au bas de l'échafaud, les bourreaux veulent le dévêtir. Il les écarte assez rudement, ôte lui-même son habit et défait son col. Puis il s'agenouille aux pieds du prêtre et reçoit sa bénédiction. Les aides l'entourent et lui prennent les mains.
- Que voulez-vous? dit-il.
- Vous lier.
- Me lier, non, je n'y consentirai jamais
Indigné par l'affront, son visage est soudain devenu très rouge. Les bourreaux semblent décidés à user de la force. Il regarde son confesseur comme pour lui demander conseil. L'abbé Edgeworth murmure
- Faites ce sacrifice, sire; ce nouvel outrage est un dernier trait de ressemblance entre Votre Majesté et le Dieu qui va être sa récompense.
- Faites ce que vous voudrez, je boirai le calice jusqu'à la lie.
On lui attache les poignets derrière le dos avec un moûchoir, on lui coupe les cheveux. Puis il monte le roide degré de l'échafaud, appuyé lourdement sur le bras du prêtre. A la dernière marche il se redresse et, marchant d'un pas rapide, il va jusqu'à l'extrémité de la plate-forme. Là, face aux Tuileries, témoins de ses dernières grandeurs et de sa chute, faisant un signe impérieux aux tambours qui, surpris, cessent de battre, il crie d'une voix tonnante :
- Français, je suis innocent, je pardonne aux auteurs de ma mort, je prie Dieu que le sang qui va être répandu ne retombe jamais sur la France ! Et vous, peuple infortuné...
A cheval, Beaufranchet, adjudant général de Santerre, se précipite vers les tambours, leur jette un ordre. Un roulement brutal interrompt le roi.
Il frappe du pied l'échafaud
- Silence, faites silence ! ...
On ne l'entend plus. A quatre, les bourreaux se jettent sur lui, l'allongent sur la planche. Il se débat, pousse un cri... Le couperet tombe, faisant sauter la tête dans un double jet de sang qui rejaillit sur l'abbé Edgeworth. Samson la prend et, la tenant par les cheveux, la montre au peuple. Des fédérés, des furieux escaladent l'échafaud et trempent leurs piques, leurs sabres, leurs mouchoirs, leurs mains dans le sang. Ils crient « Vive la nation ! Vive la République ! »
Quelques voix leur répondent. Mais le vrai peuple reste muet. Pour le disperser, il faut longtemps... L'abbé descend de la plate-forme et fuit, l'esprit perdu. Une légende pieuse lui a prêté ces mots, adressés au roi comme adieu
- Fils de saint Louis, montez au ciel !
Les restes de Louis XVI, transportés dans un tombereau au cimetière de la Madeleine, rue d'Anjou, furent placés dans une bière emplie de chaux vive et enfouis dans une fosse que recouvrit encore une épaisse couche de chaux. Un prêtre constitutionnel marmotta quelques prières sur la tombe, profanation suprême, mais le dernier mot, même devant un cadavre, doit rester à "la loi".
Le 20 janvier, le ministre de la Justice Garat vient signifier au roi le décret qui le condamne à mort. Le secrétaire du Conseil exécutif Grouvelle, chevrotant, lit la sentence. Louis l'écoute sans un mot. Il remet à Garat une lettre demandant un délai de trois jours pour se préparer à la mort, l'autorisation de revoir sa famille et d'appeler auprès de lui un prêtre de son choix. Pour ce ministère, il désigne l'abbé Edgeworth de Firmont. La Convention rejette le délai, mais accorde les autres demandes. Le décret proposé par Cambacérès porte que la « nation française, aussi grande dans sa bienfaisance que rigoureuse dans sa justice, prendra soin de la famille du condamné et lui fera un sort convenable »
Ce « sort convenable », on le connaît ...
Garat fait prévenir l'abbé Edgeworth et le ramène lui-même au Temple dans sa voiture. Le prêtre veut échanger son habit bourgeois contre un costume ecclésiastique.
- C'est inutile, dit Garat, d'ailleurs le temps nous presse.
A six heures, le confesseur entre chez le roi. Tous les assistants écartés, ils restent seuls. Louis cause un moment avec l'abbé, lui lit son testament. Puis il le prie de passer dans le cabinet voisin pour lui permettre de recevoir sa famille.
La porte s'ouvre, la reine entre, tenant son fils par la main; derrière viennent Mme Elisabeth et Madame Royale. Tous pleurent. Ils ne savent rien de précis encore, mais craignent le pire. Le roi s assied, entouré par sa femme et sa soeur. Sa fille est en face de lui et il tient l'enfant entre ses genoux. Avec de tendres ménagements, à voix basse, il les avertit. Par la porte vitrée, Cléry les voit s'étreindre en sanglotant.
Tenant ses mains dans les siennes, Louis fait jurer à son fils de ne jamais songer à venger sa mort. Il le bénit et bénit sa fille. Par instants, il garde le silence et mêle ses larmes aux leurs. Cette scène poignante se prolonge plus d'une heure et demie... A la fin, quel que soit son courage, il n'en put plus. Il se lève et conduit sa famille vers la porte. Comme elle veut s'attarder encore, s'attache à lui, gémit
- Je vous assure, dit-il, que je vous verrai demain matin à huit heures.
- Vous nous le promettez? supplient-ils ensemble.
- Oui, je vous le promets.
- Pourquoi pas à sept heures ? dit la reine.
Eh bien oui, à sept heures... Adieu.
Malgré lui, cet adieu rend un son tel que les malheureux ne peuvent étouffer leurs cris. Madame Royale tombe évanouie aux pieds de son père. Cléry et Mme Elisabeth la relèvent. Le roi les embrasse tous encore, et doucement les pousse hors de sa chambre.
- Adieu, adieu, répète-t-il, avec un geste navrant de la main.
Il rejoint l'abbé Edgeworth dans le petit cabinet pratiqué dans la tourelle.
«Hélas, murmure-t-il, faut que j 'aime et sois tendrement aimé! »
Sa fermeté revenue, il s'entretient avec le prêtre. Jusqu'à minuit et demie, le roi demeure avec son confesseur. Puis il se couche. Cléry veut lui rouler les cheveux comme d'habitude.
- Ce n'est pas la peine, dit Louis XVI.
Quand le valet de chambre ferme les rideaux, il ajoute « Cléry, vous m'éveillerez demain à cinq heures. » Et il s'endort, d'un profond sommeil.
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A cinq heures, Cléry allume le feu. Au peu de bruit qu'il fait, Louis XVI ouvre les yeux, tire son rideau :
- Cinq heures sont-elles sonnées ?
- Sire, elles le sont à plusieurs horloges, mais pas encore à la pendule.
- J'ai bien dormi, dit le roi, j'en avais besoin, la journée d'hier m'avait fatigué. Où est M. de Firmont.
- Sur mon lit.
- Et vous? où avez-vous dormi?
- Sur cette chaise.
- J'en suis fâché, murmure Louis XVI, soucieux toujours du bien-être de ses serviteurs.
- Ah, sire, dit Cléry en lui baisant la main, puis-je penser à moi dans ce moment? Il habille et coiffe son maître devant plusieurs municipaux qui, sans respect, sont entrés dans la chambre. Puis il transporte une commode au milieu de la pièce pour servir d'autel. Revêtu de la chasuble, l'abbé commence la messe, que sert Cléry. Le roi l'entend à genoux et reçoit la communion, Il remercie ensuite le valet de chambre de ses soins, lui recommande son fils.
- Vous lui remettrez ce cachet, vous donnerez cet anneau à la reine, dites-lui que je le quitte avec peine... Ce petit paquet contient des cheveux de toute ma famille, vous le lui remettrez aussi. Dites à la reine, à mes chers enfants, à ma soeur, que je leur avais promis de les voir ce matin, mais que j 'ai voulu leur épargner la douleur d'une séparation nouvelle... Essuyant ses larmes, il murmure
- Je vous charge de leur faire mes adieux.
Il s'est approché du feu, y réchauffe ses mains froides. Il a demandé des ciseaux pour que Cléry lui coupe les cheveux au lieu du bourreau. Les municipaux, défiants, les refusent.
Dans l'aube triste de ce dimanche d'hiver, un grand bruit environne la Tour. Alertées par la Commune, toutes les troupes de Paris sont sous les armes. L'assassinat, la veille au soir, de Lepeletier de Saint-Fargeau, l'exalté Montagnard, tué d'un coup de sabre par l'ancien garde du corps Deparis, a fait redoubler les précautions militaires. Partout les tambours battent la gênéraie. Les sections armées défilent dans les rues, les vitres résonnent du passage des canons sur les pavés.
A huit heures Santerre arrive au Temple avec des commissaires de la Commune et des gendarmes. Nul ne se découvre.
- Vous venez me chercher? interroge le roi.
- Oui.
- Je vous demande une minute.
Il rentre dans son cabinet, s'y munit de son testament et le tend à un municipal qui se trouve être le défroqué Jacques Roux.
- Je vous prie de remettre ce papier à la reine...
Il se reprend, dit: « à ma femme. »
- Cela ne me regarde point, répond Roux. Je ne suis pas ici pour faire vos commissions, mais pour vous conduire à l'échafaud.
- C'est juste, dit Louis...
Un autre commissaire s'empare du testament qu'il remettra non à la reine, mais à la Commune.
Louis est vêtu d'un habit brun, avec gilet blanc, culotte grise, bas de soie blancs. Cléry lui présente sa redingote.
- Je n'en ai pas besoin, donnez-moi seulement mon chapeau.
Il lui serre fortement la main, puis, regardant Santerre, dit :
- Partons.
D'un pas égal, il descend l'escalier de la prison. Dans la première cour, il se retourne et regarde à deux reprises l'étage où sont les siens : au double roulement qui a retenti lorsqu'il a franchi la porte de la Tour, ils se sont précipités vainement vers les fenêtres, obstruées par des abat-jour.
- C'en est fait, s'écrie la reine, nous ne le verrons plus !...
Le roi monte dans sa voiture, un coupé vert, suivi de l'abbé. Un lieutenant de gendarmerie et un maréchal des logis s'assoient en face d'eux sur la banquette de devant. Précédés de grenadiers en colonnes denses, de pièces d'artillerie, d'une centaine de tambours, les chevaux partent au pas... Les fenêtres, comme les boutiques, par ordre restent closes. Dans la voiture aux vitres embuées, Louis, la tête baissée, lit sur le bréviaire du prêtre les prières des agonisants.
Vers dix heures, dans le jour brumeux, la voiture débouche enfin de la rue Royale sur la place de la Révolution. A droite en regardant la Seine, au milieu d'un espace encadré de canons et de cavaliers, non loin du piédestal vide qui supportait naguère la statue de Louis XV, se dresse la guillotine. La place entière est garnie de troupes. Les spectateurs ont été refoulés très loin. Il ne sort de leur multitude qu'un faible bruit, fait de milliers de halètements, de milliers de soupirs. Tout de suite, sur un ordre de Santerre, l'éclat assourdissant des tambours l'étouffe...
Il est de ces hommes qui toute leur vie ont paru médiocres et qui savent noblement mourir. Leur âme vraie perce au moment suprême. Louis XVI est de ces caractères seconds que la catastrophe resserre, épure et grandit. Sans aptitude pour le trône, il a mal régné. A présent que le sort le fait échapper à sa faiblesse, à sa misère, il va finir en roi.
L'exécuteur Sanson et deux de ses aides, venus à la voiture, ouvrent la portière; Louis ne descend pas tout de suite ; il achève sa prière. Au bas de l'échafaud, les bourreaux veulent le dévêtir. Il les écarte assez rudement, ôte lui-même son habit et défait son col. Puis il s'agenouille aux pieds du prêtre et reçoit sa bénédiction. Les aides l'entourent et lui prennent les mains.
- Que voulez-vous? dit-il.
- Vous lier.
- Me lier, non, je n'y consentirai jamais
Indigné par l'affront, son visage est soudain devenu très rouge. Les bourreaux semblent décidés à user de la force. Il regarde son confesseur comme pour lui demander conseil. L'abbé Edgeworth murmure
- Faites ce sacrifice, sire; ce nouvel outrage est un dernier trait de ressemblance entre Votre Majesté et le Dieu qui va être sa récompense.
- Faites ce que vous voudrez, je boirai le calice jusqu'à la lie.
On lui attache les poignets derrière le dos avec un moûchoir, on lui coupe les cheveux. Puis il monte le roide degré de l'échafaud, appuyé lourdement sur le bras du prêtre. A la dernière marche il se redresse et, marchant d'un pas rapide, il va jusqu'à l'extrémité de la plate-forme. Là, face aux Tuileries, témoins de ses dernières grandeurs et de sa chute, faisant un signe impérieux aux tambours qui, surpris, cessent de battre, il crie d'une voix tonnante :
- Français, je suis innocent, je pardonne aux auteurs de ma mort, je prie Dieu que le sang qui va être répandu ne retombe jamais sur la France ! Et vous, peuple infortuné...
A cheval, Beaufranchet, adjudant général de Santerre, se précipite vers les tambours, leur jette un ordre. Un roulement brutal interrompt le roi.
Il frappe du pied l'échafaud
- Silence, faites silence ! ...
On ne l'entend plus. A quatre, les bourreaux se jettent sur lui, l'allongent sur la planche. Il se débat, pousse un cri... Le couperet tombe, faisant sauter la tête dans un double jet de sang qui rejaillit sur l'abbé Edgeworth. Samson la prend et, la tenant par les cheveux, la montre au peuple. Des fédérés, des furieux escaladent l'échafaud et trempent leurs piques, leurs sabres, leurs mouchoirs, leurs mains dans le sang. Ils crient « Vive la nation ! Vive la République ! »
Quelques voix leur répondent. Mais le vrai peuple reste muet. Pour le disperser, il faut longtemps... L'abbé descend de la plate-forme et fuit, l'esprit perdu. Une légende pieuse lui a prêté ces mots, adressés au roi comme adieu
- Fils de saint Louis, montez au ciel !
Les restes de Louis XVI, transportés dans un tombereau au cimetière de la Madeleine, rue d'Anjou, furent placés dans une bière emplie de chaux vive et enfouis dans une fosse que recouvrit encore une épaisse couche de chaux. Un prêtre constitutionnel marmotta quelques prières sur la tombe, profanation suprême, mais le dernier mot, même devant un cadavre, doit rester à "la loi".
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